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domingo, 31 de mayo de 2009

jueves, 28 de mayo de 2009

Espinela al Tálamo



La vida es como ese sueño inquieto.
Transpiro sentimientos de mi alma,
En la idílica y plácida cama.
Donde el loado ser fue sujeto,

Para bien tomo un pequeño asueto;
El tálamo me percibo amado,

Pues mi vida en éste la he soñado,
Suspiros de vida le transpiro,
El grato pensamiento admitido…
Necesito estar enamorado.

“Every body need love” decían los Beatles.

Premio pluma de oro


Este premio me lo ha hecho entregapor mi blog http://argos.soy.es/
Mi gran amiga Palmira.


Os recomiendo que pincheis este enlace:
http://palmira-ortiz.blogspot.com/2009/05/premio-pluma-de-oro.html para visitar su blog,
pues ademas de una gran amiga es una gran poetisa y escritora.



El premio le fue entregado directamente a ella, por la tambien genial poetisa y escritora Gabriela Fiandesio

Este es el enlace a su maravilloso blog: http://otraprimavera.blogspot.com/

Espinela al Tálamo_mencion de honor




La vida es como ese sueño inquieto.
Transpiro sentimientos de mi alma,
En la idílica y plácida cama.
Donde el loado ser fue sujeto,

Para bien tomo un pequeño asueto;
El tálamo me percibo amado,

Pues mi vida en éste la he soñado,
Suspiros de vida le transpiro,
El grato pensamiento admitido…
Necesito estar enamorado.

“Every body need love” decían los Beatles.

martes, 26 de mayo de 2009

Pulso parado

26 de Mayo de 2009 Hoy he sido informado que mi compañera la vigilante de seguridad Beatriz Martín Casado, esta casi vencida en la mas dura lucha, de las muchas que ha tenido.
En las últimas horas ha perdido la vista.
Duro es perder, la vista un vigía.
Asumimos, sentimos, vaciamos y llenamos de luz y de esperanza.
Está conmigo… Siempre.
Pulso parado

Pulso parado, muero en la vida,
Pido, ruego, fallezco rendido,
Vivo vacío, agonizo herido,
Duro reflejo, esperanza querida,

Es mi duelo, sentida caída,
Ven a mi, compañero vencido,
Pues yo te veo y siento dormido.
Mala fortuna, la vista perdida,

Ver sin poder, al vigía ciego.
¿Cómo creer, que allá te hayas ido?
Pido por ti y suplico y ruego,

Sé bien, que no te tendremos perdido,
Grito, clamo, mi voz te elevo,
No partirás, yo te he compartido.

A mi amiga Beatriz, a mi padre, a todos los que mató en vida tan ciego mal.

lunes, 25 de mayo de 2009

El Pasado

Una y otra vez lo queremos revivido,
Si éste fue bello y lleno de dulzura,
Mas siempre congelaras a la ventura,
Pues en él, preso, quedaras retenido.

No es menos gélido el cruel olvido,
Éste encamina a la triste locura,
De sufrir una infinita amargura,
Viendo el infortunio repetido.

Nos recreamos una y otra vez en sueños,
Mas si estos fueron parte de la vida,
Vivir en ellos es ufano empeño.

Adecuándose a la exacta medida,
Lograremos ser nuestros propios dueños,
Mostrándole al futuro la salida.

Dedicado a mi gran amiga Grisell, y a todos mis amigos argentinos en el día de su patria.

Miguelito

Hace unos días, observé a una compañera funcionaría, desliando el enredoso cable del teléfono, le dije:
- Me recuerdas a Miguelito.
- ¿Quién es?
- Es del pueblo de mi madre y tiene mi justa edad.
- ¿Por qué te lo recuerdo?
- Todo el día lo pasa desliando un ovillo de lana.
- ¿Le pasa algo?
- Parálisis cerebral, cuando deslía la lana, muestra a cualquiera que este al lado, su infinito logro, lo vuelve a liar y otra vez a empezar.
- Pobrecito.
- No lo sabes tu bien. Su andar es grotesco, no puede evitar que se le caiga la baba, y para colmo de mal, de niño se quemo la cara, que ya de por si tenía la mueca infame que les deja esta enfermedad, y les impide hablar.
- Pobrecito, menos mal que no sabe lo que padece.
- No es así amiga. Cuando los niños en su inmadurez de el se burlan, yo lo he visto llorar.
Me pregunte a mi mismo, ¿por qué el buen Dios lo quiso así? Es para mostrarnos la verdad.

Dedicado a esas personas, que tanto nos enseñan a pesar de su limitación.

lunes, 18 de mayo de 2009

Homenaje

Ayer recibí la mas dura de las noticias.
Y recorde uno de mis sencillos escritos,
salidos de lo mas profundo de mi alma.
Lo escribí el 30 De Marzo de 2009 34 días despues de que muriera mi padre.
Ahora sres/as poetas es el momento de leerlo.Leed en alto conmigo.
A los poetas caídos

¿Se necesita al poeta inmolar,
Para la maldad atajar?
¿Cuántos han caído,Por el bien conseguido?
Lorca, Jara,¿A cuántos más se inmolara
¿Es necesaria esa maldad,Para que triunfe la verdad?
¿Acaso no vemos,Lo que tenemos?
Mirad al pasado,Y ved lo que nos han dado.
Nos lo muestran día a día,Hay mucha miopía.
A malos tiempos,Poetas a cientos.
Es lo que necesitamos,Mas poetas tengamos.
En honor a Clío,Homenaje merecido.

En homenaje a los poetas caídos.
Cuando nace un poeta, nace una esperanza.
Amado Mario Benedetti nos dejas en el mas profundo dolor
Cuando muere un poeta muere una esperanza, dejandonos en el mas profundo duelo,
Pues muere el padre de miles de hijos.

La joya

No voy ha escribir nada, que no esté ya escrito.

Como el collar de perlas del que su hilo se rompió, y a estas la gravedad las separó.
Los fragmentos de la historia, se separan en vano intento de ocultar la verdad.
La verdad está ahí, y solo es cuestión de tiempo verla aflorar.
Talmente es el artesano, que engarza pacientemente, hasta concluir la joya.

Primero fue Juana, la princesa castellana mal llamada la Beltraneja, de la cual versé diez versos sin métrica en pareado, como el juglar de antaño.

Segundo fue levantar la infamia, al castillo del pueblo natal de mi madre y su familia.
Similares versos le dedique.

Tercero fue esclarecer la verdad velada a los libros de historia, dedicándole unas letras a Isabel la católica. Lo hice en el mismo estilo que uso el juglar, para conservarla hasta nuestros días.

Cuarto fue pedir disculpas por el crimen cometido por mis ancestros, el pecado también lo exprese en el estilo del juglar.

Ahora puedo unir algunas de las cuentas de tan preciada joya, y desarrollar la confusa historia real.

Cuando el noble pueblo extremeño acudió en ayuda del poderoso, para preservar la verdad, intentando evitar la usurpación del trono, alguien más poderoso lo aplasto, y lo diezmo, para posteriormente torturarle con la más cruel forma de genocidio creada por la pérfida mente humana.
EL HAMBRE
Esta mata lentamente al cuerpo en una interminable tortura, arrasando simultáneamente el alma, al comprender que para su alivio, bastaría tan solo el alimento que tanto le sobra a otros de sus congéneres.
Esta empujo a este noble pueblo a cruzar el océano huyendo de sus tierras, donde les aniquilaba con más frecuencia que la temida peste.
No fue el pueblo extremeño el que arraso al pueblo americano, sino sus caciques.
Flagelando a su pueblo con este terrible mal, torturó sus mentes hasta rebajarles, al estatus de bestias. (En la desesperación esta la mala acción)
Pero algo noble ocurrió probablemente sin haber intención, o tal vez si.
Al igual que cuando al pueblo español, el árabe y el romano lo conquistaron, su legado le dejo.
Y para mas gloria de este legado, su riqueza aumentó el americano, lo prueba visible esta en nuestros días.

Aun me quedan cuentas por repasar sobre la realidad actual. Mentando a Némesis como ya lo hiciera en un pareado

El destino no perdona en su camino, y Némesis al español sus males le hizo expiar.
Tras la cruel y fratricida guerra civil llegó la posguerra, esta no es el fin de la lucha, ni el nuevo renacimiento como se cree en el más ideal sueño.
Esta es la revancha de los ganadores, el llanto de los caídos, y el ver la destrucción que te rodea.
La conozco al detalle pues la sufrieron mis padres, y con estremecedora claridad me la contaron.
Años enteros sin cultivar, años enteros sin cosechar, HAMBRE de pan que los mato a cientos, sobre todo a los niños. (Tengo que parar, las lágrimas velan mis ojos)
Lo deje muy claro en mi sencillo poema a los emigrantes.
Los hermanos argentinos entre otros ayudaron a paliar este mal, nunca les estaremos suficientemente agradecidos. El pueblo español lo recuerda mejor que sus libros.
Pero esta también el hambre de cultura, Que arranco a miles de niños de tierna edad de los colegios para llevar pan a sus casas, sus secuelas aun se ven en nuestros días, mi madre que se dedicó a llevar una casa con seis hijos, no pudo ni aun cuando la cultura fue accesible, mas adelante fue tarde pues pudo su injustificada vergüenza a su natural hambre de cultura.
Su poesía fue rescatada por mis hermanos, tal como ensalcé en mi soneto María.
Ahora entre todos los que ella saco adelante, intentamos sacar adelante su escritura.
Mi padre sufrió la misma suerte, pero se supero a si mismo, como narré en mi primer escrito”dedicado a mi padre”

Y así llegamos a la última cuenta, la de mi pasado.

En los duros años de la dictadura, España se cerró limitando el pan, bien conoce este mal el pueblo cubano, miles de españoles azotados por el hambre, partieron al igual que los extremeños de antaño pero sin su altivez, marcharon en todas direcciones, pero gracias al legado de la lengua, fueron acogidos en América muchos de ellos, quizás por eso tenéis allí tantos familiares españoles.
Mis padres no salieron de la piel de toro, se refugiaron en la urbe de Bilbao, donde yo nací, pero allí también descubrí lo duro que es la integración, lo narré en mi escrito ¿De donde eres?
Nacido de una familia humilde, no pude acceder a grandes riquezas académicas, tengo asumido que pertenezco al pueblo llano.

Los españoles somos conocedores en carne propia, de todos los males que padece el mundo actualmente, quizá por eso se conoce nuestra caridad.

La joya esta acabada, quizás ahora que me he confesado pueda mis letras endulzar, pero siempre prevalecerá la moralidad.

Dedicado a mis amigos americanos.

jueves, 14 de mayo de 2009

Los Demonios


Cuando a la par, vienen a torturarte,
Los demonios quebrando la conciencia,
Consumiendo sin piedad tu paciencia,
Te veras incapaz de superarte.

Escúchame lo que voy a aconsejarte.
Juega a las cartas restando importancia.
El mal mantendrás a sabia distancia,
Logrando tiempo para así centrarte.

Manteniendo el dolor de ti lejano,
Tu mente encontraras equilibrada,
Tornándose así tu camino llano.

El diablo exigirá de ti jugada,
Más nada apuestes en el juego ufano,
Pues veras tu estimada alma comprada.

Toda prueba lograras superada,
Si tu inteligencia usas con sabiduría,
Pero habrá quien piense que es brujería.

Dedicado a mi amigo Juan José Bravo

martes, 12 de mayo de 2009

El pecado

Todos vemos normalmente el pecado,
De un prójimo al que siempre se le acusa,
Con ley o prueba moralmente difusa,
Que previamente ya lo ha condenado.

¿Acaso el tuyo ha sido confesado?
Ese descuido ajeno no te escusa,
Pues tu conducta a la verdad rehúsa,
Tan solo a tu conciencia ha fulminado.

Examina primero el error tuyo.
Antes que en el culpado algo advirtieres.
Y no salga de ti un leve murmullo.

Evitemos el mal que se infiriere.
En bien común, meditar es lo suyo.
Solo rectificará quien lo quiere.

Quien la paja en ojo ajeno la viere,
Te intentará ocultar su flaqueza,
Lástima, pues perderá su nobleza.

Dedicado a mi amiga Nat, gran amante de la filosofía, el respeto, y la empatía.

lunes, 11 de mayo de 2009

El Soneto

Dicen que el soneto no es nada grato.
Creen en vano que es parco en contenido.
En buena suerte equivocada ha sido.
Por ensalzar su nobleza me abato.

Si bien su métrica es como contrato.
Reflexionando y versando oprimido.
Solo así su misión he conseguido.
Con buen fin sin miedo su norma acato.

Este es como fuente llena de amor.
Por eso me tiene tan fascinado.
Me ayuda evitando sufrir dolor.

Tal y como antes ya te había anunciado.
Me falta que hayas sido observador.
Y no tan solo a mi, me habrá ilustrado.

La complejidad del soneto, ayuda a la reflexión que requiere expresar la belleza, al mismo tiempo que el mensaje.

El Sabio

Un hombre lleno de noble cultura.
Nos dijo el conocimiento es poder.
Pero esto se tiene que reconocer.
Estableciendo una noble postura.

El orgullo mancilla tu figura.
Para bien conocer has de aprender.
Conseguir todos los demás bien ver.
Armándote de la grata dulzura.

El buen sabio siempre estará aprendiendo.
El siempre sabe que es aprendiz.
Pues de mano de otro va conociendo.

Mirad con atención de esto la raíz.
Mejor se aprenderá todo cediendo.
Conste a todos que no es ningún ardid.
Creo haber acertado, gracias al consejo, que mas de un amigo me ha dado.

La Concatedral



En Cáceres hay una Concatedral.
A sus pies se pueden ver bien los de el.
Aquí mucho veneran los de aquel.
Gran santo de Alcántara natural.

Son dorados brillantes como sal.
Continuamente se los besa el fiel.
Limpiándolos como a su propia piel.
Rogando siempre para evitar mal.

Al cielo obligado la vista alzaras.
Para poder obtener perspectiva.
Solo esta maravilla así la vieras.

No es solo de Cáceres exclusiva.
Tu mismo puedes verla cuando quieras.
Acércate hasta aquí y haz tu retentiva.

Pero hay mucha mas vista alternativa.
Ya que esta no es su única maravilla.
Hay mucho más en esta insigne Villa.

En homenaje a Miguel de Cervantes Saavedra por su genial soneto
“Al túmulo del Rey Felipe II en Sevilla” (1598)
Con todo mi agradecimiento a Susana Beatriz cuello, pues sin su ayuda no hubiese podido escribir ni un solo soneto.
Este soneto ha sido editado en un diario de de la ciudad de Comodoro de Rivadavia (Argentina)
Este es el enlace a su edición digital
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