Aquel cérvido bramaba alzando al cielo sus astas que semejaban antenas prolongando su poder a los cielos en un agitar constante, desgarrando el éter, acompasando su fijo movimiento a sus ensordecedores bramidos.
Los árboles lo observan con sus inexistentes ojos.
¿Era una queja o una ostentación?
Se sentía el rey del bosque o tal vez el principal objetivo de aquel que lo hostiga.
No se trata de la cadena alimenticia ni del destino o el devenir de la naturaleza.
Es un juego sucio.
Le denominan trofeo
¿De qué?
No hay victoria ni laudo, es vil, es fútil, una sinrazón que tan sólo a la destrucción lleva.
¿Trofeo?
¿Acaso tiene defensa este noble animal?
¿Qué causa su persecución?
Un estúpido orgullo, vanagloriarse de segar la vida, cual parca con su guadaña.
Era una queja, un grito desesperado:
-¿POR QUÉ?
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